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porque são coisas miúdas,

por isso e nada mais,

e porque as escrevo para nós

( aqui como tu tão morta,

a cor do sangue, a cor da s rosa s

ainda é cedo ( ainda é maio

no grau zero da nossa existência,

de escrita, de literatura

de não-escrita,

de todas as existências inescritas (!?

envolve-nos um véu cor das tuas cinzas,

e parece-me bonito e calmo cinza-sermos

deitamo-nos lado a lado

as mãos cheias de incenso e gelo

tu-tão-só-cinza-aqueces-o-meu-frio-vazio

a morrer





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